33路

开始习惯在写7得时候加上那条小横杠；终于找到一辆直达的车子，虽然略慢，却能经历一些奇妙的时光，如同昨天中午的旅程。刚下肚一份味道不道地的，温吞吞的午饭，天气闷热得吓人，并且不是当下季节应该有的；我晕晕沉沉地看小说，小说里是日本的冬天，下大雨或遇寒潮；两个孤独的男人和一条吉娃娃；整个旅程如同做了一场梦，但有完全没有睡着，快下车的时候我多么渴望能在那个像是暑假一样的下午挡在铺了席子的硬床上睡一个午觉，然后向多年前我的那些暑假一样，起来继续读手边的小说书，而不是勉强支撑自己去开工。
前几天读完的是“心是孤独的猎手”。那种难以用明确语言清楚叙述出来却又怎样也无法让自己忽视的是孤独，并且这是一部分人无法理解的情感，是理性思维占大多数并且目的性很强的那部分人无法理解的情感。
书中的人并无什么故事，只是都应该算作是不幸地意识到了有些东西自己永远都无法企及，就算多么努力，也不能阻止这东西一点一点离自己越来越远，最后终于消亡；而爱是盲目的，也是徒劳的，是什么也改变不了的可有可无的东西，却也是逃避孤独唯一但是其实是无效的方法。
所以我不知怎么的不喜欢大多数美国作家的小说，总是太过像是看电影的情节，是沉闷的文艺片也好，是刺激的惊悚片也好，总是没有文字带灵性的感觉，并且总是有一些为情景二生出的无用的人物，看了晕，虽然麦卡勒斯的小说也有一点类似的问题，但总体上来说比其他人要好的多了，普拉斯的那个“Jar Bell”我只看了一半就放弃了，当然或许翻译是一个原因吧。