我不懂美
今天没有带着相机，一个人去了上美。我身处三楼半，这里展示时光的色彩，我突然发现，我不懂美了。
我有一点点诧异，盘算着是不是昨晚萨冈奔逸的欲望叫我觉得自己老了，疲得没有了对美的敏感，就像是吃了许久大闸蟹后再去喝饮料一样，奇怪的平淡划过舌尖，烦躁的无味。但我明明辨认出这周遭许许多多的面孔，且它们从我的记忆里跳出来绑抑我，无味分明是五味，杂陈了，清晰的各种，却又是混乱，我不懂了。
我赖在林风眠的画前发呆，反复想，我怎么就不懂了呢。想着想着，突然发笑，我的那些充满各式讨好的小品文似的画闪现，与眼前的画重叠，是我被自以为饱满的情丝裹缚了。突然不想笑了。为什么它们是美，而我的就不配，这才算作是真正的自作多情。我不懂美了。
这些年，每次回到这座浮躁的城市，我总是快速地把自己丢入廉价的探访中，仿佛除了那些带给我安静，又带给我不安的色彩、形塑、记录，我只剩下于世无异的一颗轻浮、狂乱的心。我从它们其中的一些最初的样子看起，冷漠地看着它们开始成长，或者说看着它们老去，我过往的出现不知道是不是像是merry chrisimas Mr. lawrance里加入了人声后那般，使它变得深沉了，添了悲情的色彩。因我是见证者，也许它忘了，但我记得。我看到它鼎盛的美，也看到它卑微的铜臭味。就是因我这样看着，我越发地不懂美了。
我在吴冠中不同时期的画里找到时代的烙印，却在如今感叹这时代的偏见扰了我的审美，因而我不要看全丹青的画册，我要散乱地看他，在南京美术馆，现在又在上美，我清晰地记得古画册的油画翻画这一系列，我看到的每一幅。这种时候，我总是激动，那是他，我没有看铭牌，就知道是他。我喜欢周春芽，那绿，那玫红，是他。爱在看刘海粟的画时想起春芽的狼，他们的油画都钟爱于浓墨重彩，即使是刘海粟的国画，看那深暗的红蓝绿，是他。我记得关良，因他的稚叫我难忘，我记得林风眠，因他的阴柔如古琴丝丝，我记得吴冠中，因他的油与墨总是造就那让我眼晕的城市楼顶，也因这里没有年代。我认识回顾展周遭这些种种的色彩，我叫不出它们当中大多画者的名字，但我的记忆呼唤它们的性格，渴望与它们的重逢，心跳作证，我惊喜而不知所措。但为什么我不懂美了。
是年代吗。我坐在民生现代里，躲避突袭的暴雨，翻看民生现代30年纪念画册，那众多的现代艺术家第一次在我的眼里留下了色彩背后的文字，它似乎解答了我许多的困惑与不解，但记忆这时告诉我，我忘了，我已忘了那些背景，那些时代，那些理解。那些道出了作者片刻灵感的文字，我一个字都没有记住。我只记得粗糙的装置在影像里相联系，无端地让我感到冰冷，既定的规律，这万恶的规律，就如电视机里反复播的电视新闻一样，叫我恶心，叫我麻木，叫我低垂着头，每每在休息区里发长时间呆。年代让我生厌。你看，这描绘船坞的版画74年画的，你想着了什么，是，我想着了，两年后老毛死了，四人帮倒了，重工业的汹涌势头越了界。可是，老天，它的美呢。被年代吞了吗。它细腻的线条，三色的绚丽，油画般分隔又胶着的质感，它是铜板画，它好美。我要哭了。我不懂美了。
是价码吗。我游走在M50防空洞一般阴冷潮湿的旧厂房里，总有种错愕，这里贩卖灵魂。我蹲在仓库里，看着地上随意搁置的张晓刚，他嘲讽的嘴角此刻廉价地散落在这个房间的地上，尽管它们身负重金以赎身，可却可怜的像是没有主人，像是被复制的纸张，被信守拈来的冲突，被抛弃的瞬时的悲愤。美烟消云散了。我也曾在爬满青藤的英雄钢笔厂后方荒凉的新创意园区里，伴着装修的嘈杂声，感受现代装饰艺术的暴虐、做作，最终动笔讨伐现代艺术表达的暴力。那之后，我还是看，可是我不懂美了。
是孤独吗。我常常是孤独的，曾惊恐地从还在装修的创意园区的电梯里冲下楼，孤独来得太可怕了，只有我，与周遭的情感。艺术在那里，冷漠地看着我，可我不敢多看它，我怕我我失去对美的感知，我怕面对着直白的它们，我怕自己再不能对着鲜活的美。我在想，是不是美，还是美好。我的确怕，也许怕的不是艺术本身的丑陋，是它背后的人，是人背后的社会。但我清楚的知道，美，不来源于社会，它甚至不来源于人，符号化的人。它不刻着名字，它不完全属于一个人。当它被制作时，它属于作者，当它被观看、触摸时，它属于观者。它拥有的唯一的是一种性格，那种性格在你眼里唤醒出不同的情感，你震颤于它的存在，你就此不能忘却这种性格。我或深爱的，或害怕的，或动情的，或落泪的，为的都是这性格，为找这性格，受之震颤。
性格被谋杀，性格被贩卖，性格被遗忘。我不懂美了。
我徘徊于靳尚谊的画前，深深地叹了一口气，是我还是你，叫自己不懂美了。
我有一点点诧异，盘算着是不是昨晚萨冈奔逸的欲望叫我觉得自己老了，疲得没有了对美的敏感，就像是吃了许久大闸蟹后再去喝饮料一样，奇怪的平淡划过舌尖，烦躁的无味。但我明明辨认出这周遭许许多多的面孔，且它们从我的记忆里跳出来绑抑我，无味分明是五味，杂陈了，清晰的各种，却又是混乱，我不懂了。
我赖在林风眠的画前发呆，反复想，我怎么就不懂了呢。想着想着，突然发笑，我的那些充满各式讨好的小品文似的画闪现，与眼前的画重叠，是我被自以为饱满的情丝裹缚了。突然不想笑了。为什么它们是美，而我的就不配，这才算作是真正的自作多情。我不懂美了。
这些年，每次回到这座浮躁的城市，我总是快速地把自己丢入廉价的探访中，仿佛除了那些带给我安静，又带给我不安的色彩、形塑、记录，我只剩下于世无异的一颗轻浮、狂乱的心。我从它们其中的一些最初的样子看起，冷漠地看着它们开始成长，或者说看着它们老去，我过往的出现不知道是不是像是merry chrisimas Mr. lawrance里加入了人声后那般，使它变得深沉了，添了悲情的色彩。因我是见证者，也许它忘了，但我记得。我看到它鼎盛的美，也看到它卑微的铜臭味。就是因我这样看着，我越发地不懂美了。
我在吴冠中不同时期的画里找到时代的烙印，却在如今感叹这时代的偏见扰了我的审美，因而我不要看全丹青的画册，我要散乱地看他，在南京美术馆，现在又在上美，我清晰地记得古画册的油画翻画这一系列，我看到的每一幅。这种时候，我总是激动，那是他，我没有看铭牌，就知道是他。我喜欢周春芽，那绿，那玫红，是他。爱在看刘海粟的画时想起春芽的狼，他们的油画都钟爱于浓墨重彩，即使是刘海粟的国画，看那深暗的红蓝绿，是他。我记得关良，因他的稚叫我难忘，我记得林风眠，因他的阴柔如古琴丝丝，我记得吴冠中，因他的油与墨总是造就那让我眼晕的城市楼顶，也因这里没有年代。我认识回顾展周遭这些种种的色彩，我叫不出它们当中大多画者的名字，但我的记忆呼唤它们的性格，渴望与它们的重逢，心跳作证，我惊喜而不知所措。但为什么我不懂美了。
是年代吗。我坐在民生现代里，躲避突袭的暴雨，翻看民生现代30年纪念画册，那众多的现代艺术家第一次在我的眼里留下了色彩背后的文字，它似乎解答了我许多的困惑与不解，但记忆这时告诉我，我忘了，我已忘了那些背景，那些时代，那些理解。那些道出了作者片刻灵感的文字，我一个字都没有记住。我只记得粗糙的装置在影像里相联系，无端地让我感到冰冷，既定的规律，这万恶的规律，就如电视机里反复播的电视新闻一样，叫我恶心，叫我麻木，叫我低垂着头，每每在休息区里发长时间呆。年代让我生厌。你看，这描绘船坞的版画74年画的，你想着了什么，是，我想着了，两年后老毛死了，四人帮倒了，重工业的汹涌势头越了界。可是，老天，它的美呢。被年代吞了吗。它细腻的线条，三色的绚丽，油画般分隔又胶着的质感，它是铜板画，它好美。我要哭了。我不懂美了。
是价码吗。我游走在M50防空洞一般阴冷潮湿的旧厂房里，总有种错愕，这里贩卖灵魂。我蹲在仓库里，看着地上随意搁置的张晓刚，他嘲讽的嘴角此刻廉价地散落在这个房间的地上，尽管它们身负重金以赎身，可却可怜的像是没有主人，像是被复制的纸张，被信守拈来的冲突，被抛弃的瞬时的悲愤。美烟消云散了。我也曾在爬满青藤的英雄钢笔厂后方荒凉的新创意园区里，伴着装修的嘈杂声，感受现代装饰艺术的暴虐、做作，最终动笔讨伐现代艺术表达的暴力。那之后，我还是看，可是我不懂美了。
是孤独吗。我常常是孤独的，曾惊恐地从还在装修的创意园区的电梯里冲下楼，孤独来得太可怕了，只有我，与周遭的情感。艺术在那里，冷漠地看着我，可我不敢多看它，我怕我我失去对美的感知，我怕面对着直白的它们，我怕自己再不能对着鲜活的美。我在想，是不是美，还是美好。我的确怕，也许怕的不是艺术本身的丑陋，是它背后的人，是人背后的社会。但我清楚的知道，美，不来源于社会，它甚至不来源于人，符号化的人。它不刻着名字，它不完全属于一个人。当它被制作时，它属于作者，当它被观看、触摸时，它属于观者。它拥有的唯一的是一种性格，那种性格在你眼里唤醒出不同的情感，你震颤于它的存在，你就此不能忘却这种性格。我或深爱的，或害怕的，或动情的，或落泪的，为的都是这性格，为找这性格，受之震颤。
性格被谋杀，性格被贩卖，性格被遗忘。我不懂美了。
我徘徊于靳尚谊的画前，深深地叹了一口气，是我还是你，叫自己不懂美了。
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