无
让我们记得一座城，一家旅店，一盏灯，和一个夜晚。但不要记得任何人。
他们来了。
来到这座城，尽管他们只是来了而已。城里总是这样，很静。有零星的散落在街上暗暗摇晃着的路灯。不，不是灯在晃，是光，抑或是看的人。路灯只是站在那儿，站在时间的刻度上，停滞一切，引着来这城里的人去到旅店。这城总是这样。
旅店里，依旧是静。男人们和女人们分了开来，在不同的两边的房间，一边住男人，一边住女人。没有孩子，孩子都没有故事，而这里的人都得有故事。他们来这里，来把故事丢了。旅馆大厅破旧的木质的地板，顶上白色的吊灯，略显惨淡。夜里，有几个男人仰面躺着，看这惨淡；刚洗完澡裹着头巾的女人，面无表情靠着墙坐着，看着窗外。男人和女人穿的衣服都是极普通的棉布，像是匆忙间拿布粗陋地裹了身子。在这里，衣服是什么呢？女人看着窗外，紧咬着唇。
窗外，古老的走廊，长长的木板路，长长的木凳，很瘦，很干瘪的瘦。走廊的尽头是空地，被树高而密地拥着，拥得很闷。空地把旅馆和城里摇晃的路灯隔开了，那边是灯，黯黄的；这边是旅馆，惨白的。空地上同样有干瘪的木凳，被白天的太阳洗得发了白，只有这木凳证明白天曾经来过这里。木凳随意的在空地上生长着。几个人，男人和女人，坐在木凳上，彼此不说话，也不看其他人。
月亮模仿旅馆大厅的灯，以同样颜色的光打在人的脸上。其中一个男人这时候站了起来，他觉得冷了，便在空地来回地，缓慢地走着，他的脸因着他的步伐被模糊了。他走着，就他一个人在动，其他的一切静止，包括月亮，树，空气。
这个男人没有名字。在这里的人都没有名字。或许他曾经有，以后也有，但到了这里，就没有了。人们彼此都不认识。
男人突然觉得空气很重，重得难以承受。于是他坐下了，坐在地上，像是被空气压着。他捂着胸口，喘着气。近旁一个女人看着他，终于看清了他的脸。可是这张脸太平淡了，哪怕你只转过头一秒，也会遗忘。更何况，在这里，记忆从来不持久。女人轻轻的，把手放在男人头上，半插进男人浓密的头发中，像抓一团海藻。男人抬起头来看女人，女人微卷的长发耷拉下来，发尾干枯暗黄，但除去发尾，整头黑发柔软漂亮。女人的眼睛是棕色的，瞳孔美得像羞涩的雏菊。他么互相看着。他们彼此不认识，可是像轮回了几世依旧纠缠的恋人。那一刻他们似乎是又相爱了。他们看着对方。
没有人知道他们相爱了。人们都在丢掉各自的故事，他们一直坐着，躺着。他们背了很重的故事前来，呆在旅馆里，各自安静地等时间把故事抽走。他们之中，有的曾被爱人伤得绝望，有的被其他人逼得走投无路，有的被家人抛弃，有的犯了自己都无法原谅的谋杀罪……他们在各自的世界里很累了，于是来到这城里。
他们听说这是一座空城，没有记忆没有过去没有未来的城市。因为空，所以可以承载更多的故事。人们把故事丢在这里，再离开。
他们之间通常是不说话不交流的。但是现在，男人看着女人，突然哭了。他哭得很让人难受，很像受伤的兽的呜咽。可其他人依旧既专注有无心的坐着，似乎没有听见。只有女人听见了。她把脸贴近男人，继续看着。男人在哭，女人在看。一直是这样。
很久之后，人们陆续地回到旅馆里，没有吱声。男人们和女人们自动分成两边，走进房间。大厅里的人也走了。那个男人和在哭泣，女人还是在看着。
终于，女人带着男人走进了旅馆。他们在女人的房间里做爱。男人又哭了。女人抱着男人的头，没有任何声音。男人蜷缩着，他黯黄的皮肤就像那摇晃的路灯的颜色，线条模糊。他们继续交合着，这样，边哭，边激烈地交合。男人的身体壮而结实，可是由于哭泣不停地抽搐，像是很容易破碎似的。女人用头发包住男人的头，任男人的胡渣扎着自己的胸部，细腻而白皙的胸部，红色的乳头像挤干了水的樱桃。男人后来睡着了。女人静静的看着窗外，黑暗的，没有星星，也看不到月亮了。她的双腿开始有些麻木，白皙的双腿任意的摆放着，脚趾头都干涩而惨白。女人似乎也感觉到空气的重量了，可是她躺着，身体像嵌进了地板里。她躺着，独自承受着。
她似乎很爱这个男人。她用头发包裹住男人的沉睡的脸。拥在自己裸露的身子里。现在她的身子也显得有些惨白了，像旅馆大厅里的灯。在黑暗中，这房间里顶上破旧的老式吊灯，被风吹得紧张地颤动。熟睡的男人觉得冷，女人便更紧地拥住了他。
男人在半夜里醒来。又是哭。他开口说话，他说起了他的故事：
在他的灰色的城市里，他忙碌着，奔波着。他再普通不过。他没有渴望也没有爱人。他背着很多人的压力走着，他从不把难受说出口。他的家人靠他供养，他的朋友一有事就找他帮忙，他的上司把大量的繁杂而不可能有突破的工作交与他。他很容易被遗忘，他是个大好人，好得太没特色。他总是努力做好一切。大家都以为他不会有痛苦，大家遗忘着他，偶尔需要时又记起他。后来到了要结婚的时候，他与一个陌生的女同事去办了手续作了登记。没有摆酒宴，因为他没有自信有多少人会来。几个月后他的陌生的妻子走了，拿走了他的一切。可是男人这时候突然发现他根本记不起妻子的脸，她似乎还是一个陌生的女人，似乎从未出现过。男人觉得恐惧了，他又觉得这世上谁都与他不认得，谁都行同陌路，父母，朋友，上司，所有人，都像从不认得，从未相识过。他对任何人都不重要，也没有任何人对他重要。然而他为什么要活着呢？
男人对女人说着，又哭了。为什么要活着呢？他似乎默默的背着那些压力走了一世又一世，永远没个尽头，可是他从未抱怨。他现在累了。他并没有为任何事觉得疼痛。他拥有得少，也就无所谓失去。即使他那陌生的妻子带走了一切，他也不觉得受了什么伤害。可是为什么，为什么还活着呢？为什么，即使不因为任何事，他现在也觉得难受呢？是找不到可以难受的事所以难受吗？
男人哭着。
女人抱着他。带着怜悯的表情。很好看，似乎她的脸生来就是为了怜悯这表情而生的。男人哭着，又睡了。
天亮的时候，男人醒了。女人彻夜未眠。男人深深的吻着女人。太阳透过窗户赤裸裸地鞭打着整个房间。这一刻，他们还是深爱着对方的，他们甚至想要一起逃走，逃离他们看到的一切。
这时候旅馆里的人都起来了。他们清理好行李，准备离开。他们还是彼此不认识。他们依旧沉默，且面无表情。
男人和女人也清理好了行李。他们也该走了。男人决定离开后还要去寻找这个女人。女人眼睛里半开的雏菊经过一个夜晚终于开了，开得很烂漫的样子。他们没有说一句话。
人们在离开的路上走着。昨夜摇晃的路灯灭了，仍带着点点凉意。在这条路上，路灯像钟表上的刻度一样亘古不变地守候着，时间在漫长的路上停滞，延伸向看不到的前方。人们从那里来，现在向那里去。时间也不知道那里有什么，将要发生什么。也许人们中有知道的，但他们缄口不说。人们像鱼群一样，静静地麻木地游来了，又漫无目的地游走了。路太长了，蜂拥而至，散漫离去。
男人走了。
男人跟女人说了大半夜他的故事，然而，他不知道，那个女人其实根本听不懂他的语言。他就是这样走了，他依旧没有找出他为什么活着。他大概不明白，这座城，只是让人们来丢弃故事的，于是他永远不可能在这里找到任何答案，他甚至也没有丢掉他的故事。他忙着思索，忙着寻找那莫名其妙的答案，这座城给不了他的，他如此执著地索要，以至于连城本来可以给的，他都没有拥有。
人们走了，都仍然以从前的方式继续生活下去。但丢了故事的人们会遗忘故事，从而丢了爱丢了痛和疲惫，重新获得新生，变得顽强。
这男人走了，他也依旧会按从前的方式活下去，背着重得像座城的压力，活下去。他也不会记得那个女人，那双雏菊般的眸子，那对乳房，那头卷发。他不记得那个女人了。他与其他人又仍是陌生人。
在这座城里，是不可能有爱的，甚至不可能有多少记忆。这城，是让人忘了爱的。
他们走了。
让我们记得一座城，一家旅店，一盏灯，和一个夜晚。但不要记得任何人。
Pretty Baby
Ilya
Turn around, I’m still here
Press your face to mine
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
Each time that you are gone I wonder why
Crying gulls are white against the sky
What use is love
When loving starts to die
So do I
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
I see you , evaporate into
No feeling, I have know
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
Each time that you are gone I wonder why
Crying gulls have nowhere left to fly
What use is love
When loving starts to die
And so do I
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
……
后记
如果是爱缺失的年代。
我们会真的需要一座这样的城。
我刻意制造一个环境，灯拥着城，城拥着旅馆，树裹着空地，女人的头发裹着男人的脸。裹着，拥着，静静的，一切都被包围。压抑，可是找不到出口，只有时间磨砺着，时间也是静止的。
因为爱是疼痛的东西，因为爱是负担爱是不幸，所以人们想要丢弃。人们约好有这么一座城，可以任他们来丢掉爱丢掉故事，从而“获得新生，变得顽强”，从而无所谓被伤害。
然而这个从未有过爱，也不知道什么是爱的麻木的男人来到这座城，当别人都在丢弃爱的时候他却想拾起别人丢弃的爱，如果爱可以告诉他它为什么还活着，他便来了，然而他失败了。在他仅有的那个夜晚，城市出现了爱的可能，可是他离开时这幻觉又失却了。没有爱，到哪里都依旧是没有爱。
杜拉斯说她的沙塔拉没有爱，巴比伦没有爱，然而，当你身处人群之中，你看到了多少爱？
恩，我高三前最后一篇作品，17岁对爱的缺失的绝望，在我还有爱的时候，却似乎看到了爱的尽头。有时候想想某人的观点：有没有爱又有什么关系呢？活下去，需要那么多理由吗？
他们来了。
来到这座城，尽管他们只是来了而已。城里总是这样，很静。有零星的散落在街上暗暗摇晃着的路灯。不，不是灯在晃，是光，抑或是看的人。路灯只是站在那儿，站在时间的刻度上，停滞一切，引着来这城里的人去到旅店。这城总是这样。
旅店里，依旧是静。男人们和女人们分了开来，在不同的两边的房间，一边住男人，一边住女人。没有孩子，孩子都没有故事，而这里的人都得有故事。他们来这里，来把故事丢了。旅馆大厅破旧的木质的地板，顶上白色的吊灯，略显惨淡。夜里，有几个男人仰面躺着，看这惨淡；刚洗完澡裹着头巾的女人，面无表情靠着墙坐着，看着窗外。男人和女人穿的衣服都是极普通的棉布，像是匆忙间拿布粗陋地裹了身子。在这里，衣服是什么呢？女人看着窗外，紧咬着唇。
窗外，古老的走廊，长长的木板路，长长的木凳，很瘦，很干瘪的瘦。走廊的尽头是空地，被树高而密地拥着，拥得很闷。空地把旅馆和城里摇晃的路灯隔开了，那边是灯，黯黄的；这边是旅馆，惨白的。空地上同样有干瘪的木凳，被白天的太阳洗得发了白，只有这木凳证明白天曾经来过这里。木凳随意的在空地上生长着。几个人，男人和女人，坐在木凳上，彼此不说话，也不看其他人。
月亮模仿旅馆大厅的灯，以同样颜色的光打在人的脸上。其中一个男人这时候站了起来，他觉得冷了，便在空地来回地，缓慢地走着，他的脸因着他的步伐被模糊了。他走着，就他一个人在动，其他的一切静止，包括月亮，树，空气。
这个男人没有名字。在这里的人都没有名字。或许他曾经有，以后也有，但到了这里，就没有了。人们彼此都不认识。
男人突然觉得空气很重，重得难以承受。于是他坐下了，坐在地上，像是被空气压着。他捂着胸口，喘着气。近旁一个女人看着他，终于看清了他的脸。可是这张脸太平淡了，哪怕你只转过头一秒，也会遗忘。更何况，在这里，记忆从来不持久。女人轻轻的，把手放在男人头上，半插进男人浓密的头发中，像抓一团海藻。男人抬起头来看女人，女人微卷的长发耷拉下来，发尾干枯暗黄，但除去发尾，整头黑发柔软漂亮。女人的眼睛是棕色的，瞳孔美得像羞涩的雏菊。他么互相看着。他们彼此不认识，可是像轮回了几世依旧纠缠的恋人。那一刻他们似乎是又相爱了。他们看着对方。
没有人知道他们相爱了。人们都在丢掉各自的故事，他们一直坐着，躺着。他们背了很重的故事前来，呆在旅馆里，各自安静地等时间把故事抽走。他们之中，有的曾被爱人伤得绝望，有的被其他人逼得走投无路，有的被家人抛弃，有的犯了自己都无法原谅的谋杀罪……他们在各自的世界里很累了，于是来到这城里。
他们听说这是一座空城，没有记忆没有过去没有未来的城市。因为空，所以可以承载更多的故事。人们把故事丢在这里，再离开。
他们之间通常是不说话不交流的。但是现在，男人看着女人，突然哭了。他哭得很让人难受，很像受伤的兽的呜咽。可其他人依旧既专注有无心的坐着，似乎没有听见。只有女人听见了。她把脸贴近男人，继续看着。男人在哭，女人在看。一直是这样。
很久之后，人们陆续地回到旅馆里，没有吱声。男人们和女人们自动分成两边，走进房间。大厅里的人也走了。那个男人和在哭泣，女人还是在看着。
终于，女人带着男人走进了旅馆。他们在女人的房间里做爱。男人又哭了。女人抱着男人的头，没有任何声音。男人蜷缩着，他黯黄的皮肤就像那摇晃的路灯的颜色，线条模糊。他们继续交合着，这样，边哭，边激烈地交合。男人的身体壮而结实，可是由于哭泣不停地抽搐，像是很容易破碎似的。女人用头发包住男人的头，任男人的胡渣扎着自己的胸部，细腻而白皙的胸部，红色的乳头像挤干了水的樱桃。男人后来睡着了。女人静静的看着窗外，黑暗的，没有星星，也看不到月亮了。她的双腿开始有些麻木，白皙的双腿任意的摆放着，脚趾头都干涩而惨白。女人似乎也感觉到空气的重量了，可是她躺着，身体像嵌进了地板里。她躺着，独自承受着。
她似乎很爱这个男人。她用头发包裹住男人的沉睡的脸。拥在自己裸露的身子里。现在她的身子也显得有些惨白了，像旅馆大厅里的灯。在黑暗中，这房间里顶上破旧的老式吊灯，被风吹得紧张地颤动。熟睡的男人觉得冷，女人便更紧地拥住了他。
男人在半夜里醒来。又是哭。他开口说话，他说起了他的故事：
在他的灰色的城市里，他忙碌着，奔波着。他再普通不过。他没有渴望也没有爱人。他背着很多人的压力走着，他从不把难受说出口。他的家人靠他供养，他的朋友一有事就找他帮忙，他的上司把大量的繁杂而不可能有突破的工作交与他。他很容易被遗忘，他是个大好人，好得太没特色。他总是努力做好一切。大家都以为他不会有痛苦，大家遗忘着他，偶尔需要时又记起他。后来到了要结婚的时候，他与一个陌生的女同事去办了手续作了登记。没有摆酒宴，因为他没有自信有多少人会来。几个月后他的陌生的妻子走了，拿走了他的一切。可是男人这时候突然发现他根本记不起妻子的脸，她似乎还是一个陌生的女人，似乎从未出现过。男人觉得恐惧了，他又觉得这世上谁都与他不认得，谁都行同陌路，父母，朋友，上司，所有人，都像从不认得，从未相识过。他对任何人都不重要，也没有任何人对他重要。然而他为什么要活着呢？
男人对女人说着，又哭了。为什么要活着呢？他似乎默默的背着那些压力走了一世又一世，永远没个尽头，可是他从未抱怨。他现在累了。他并没有为任何事觉得疼痛。他拥有得少，也就无所谓失去。即使他那陌生的妻子带走了一切，他也不觉得受了什么伤害。可是为什么，为什么还活着呢？为什么，即使不因为任何事，他现在也觉得难受呢？是找不到可以难受的事所以难受吗？
男人哭着。
女人抱着他。带着怜悯的表情。很好看，似乎她的脸生来就是为了怜悯这表情而生的。男人哭着，又睡了。
天亮的时候，男人醒了。女人彻夜未眠。男人深深的吻着女人。太阳透过窗户赤裸裸地鞭打着整个房间。这一刻，他们还是深爱着对方的，他们甚至想要一起逃走，逃离他们看到的一切。
这时候旅馆里的人都起来了。他们清理好行李，准备离开。他们还是彼此不认识。他们依旧沉默，且面无表情。
男人和女人也清理好了行李。他们也该走了。男人决定离开后还要去寻找这个女人。女人眼睛里半开的雏菊经过一个夜晚终于开了，开得很烂漫的样子。他们没有说一句话。
人们在离开的路上走着。昨夜摇晃的路灯灭了，仍带着点点凉意。在这条路上，路灯像钟表上的刻度一样亘古不变地守候着，时间在漫长的路上停滞，延伸向看不到的前方。人们从那里来，现在向那里去。时间也不知道那里有什么，将要发生什么。也许人们中有知道的，但他们缄口不说。人们像鱼群一样，静静地麻木地游来了，又漫无目的地游走了。路太长了，蜂拥而至，散漫离去。
男人走了。
男人跟女人说了大半夜他的故事，然而，他不知道，那个女人其实根本听不懂他的语言。他就是这样走了，他依旧没有找出他为什么活着。他大概不明白，这座城，只是让人们来丢弃故事的，于是他永远不可能在这里找到任何答案，他甚至也没有丢掉他的故事。他忙着思索，忙着寻找那莫名其妙的答案，这座城给不了他的，他如此执著地索要，以至于连城本来可以给的，他都没有拥有。
人们走了，都仍然以从前的方式继续生活下去。但丢了故事的人们会遗忘故事，从而丢了爱丢了痛和疲惫，重新获得新生，变得顽强。
这男人走了，他也依旧会按从前的方式活下去，背着重得像座城的压力，活下去。他也不会记得那个女人，那双雏菊般的眸子，那对乳房，那头卷发。他不记得那个女人了。他与其他人又仍是陌生人。
在这座城里，是不可能有爱的，甚至不可能有多少记忆。这城，是让人忘了爱的。
他们走了。
让我们记得一座城，一家旅店，一盏灯，和一个夜晚。但不要记得任何人。
Pretty Baby
Ilya
Turn around, I’m still here
Press your face to mine
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
Each time that you are gone I wonder why
Crying gulls are white against the sky
What use is love
When loving starts to die
So do I
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
I see you , evaporate into
No feeling, I have know
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
Each time that you are gone I wonder why
Crying gulls have nowhere left to fly
What use is love
When loving starts to die
And so do I
Pretty baby, pretty baby
Pretty baby, pretty baby
……
后记
如果是爱缺失的年代。
我们会真的需要一座这样的城。
我刻意制造一个环境，灯拥着城，城拥着旅馆，树裹着空地，女人的头发裹着男人的脸。裹着，拥着，静静的，一切都被包围。压抑，可是找不到出口，只有时间磨砺着，时间也是静止的。
因为爱是疼痛的东西，因为爱是负担爱是不幸，所以人们想要丢弃。人们约好有这么一座城，可以任他们来丢掉爱丢掉故事，从而“获得新生，变得顽强”，从而无所谓被伤害。
然而这个从未有过爱，也不知道什么是爱的麻木的男人来到这座城，当别人都在丢弃爱的时候他却想拾起别人丢弃的爱，如果爱可以告诉他它为什么还活着，他便来了，然而他失败了。在他仅有的那个夜晚，城市出现了爱的可能，可是他离开时这幻觉又失却了。没有爱，到哪里都依旧是没有爱。
杜拉斯说她的沙塔拉没有爱，巴比伦没有爱，然而，当你身处人群之中，你看到了多少爱？
恩，我高三前最后一篇作品，17岁对爱的缺失的绝望，在我还有爱的时候，却似乎看到了爱的尽头。有时候想想某人的观点：有没有爱又有什么关系呢？活下去，需要那么多理由吗？
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