歌吻莫历
吉他声像是从坐北朝南的厢房阳台，顺着深秋午后的光束，斜旎进来。可夹着烟的手指却看见身旁拨动琴弦的，一双手。
四周都被这样很多天难见的暖光，渐渐晒平。时而进来一团颠着脚尖的凉风，让她从烟圈围绕向光而望的快要睁不开的双眼中，回过神来，这不是春天，不是梦。
那双有着疤痕，却白皙的双手，一直弹唱着，什么。间或停下，轻问，想听什么？不知道。只是对着那双手，和抵着琴身的嚼颊，有距离的着迷，没有距离的心驰。
疲软微颤的双腿，因为高靴长时间的行走，解放在了秋阳静谧的露台台边。对面灰冷调的房，间或被晒在窗边的一排橘红点点的柿子，点缀着。和放在空调箱上面的一盆熟黄的有些泛旧青的小野菊，一同不知品种的，晒着。
不经意的回转头，在已经定格的相框里，没心没肺的笑了。她不寂寞。她只是把腿抬放在露台边，歇一歇。好像是分裂了一半的精神，毫无所求的，在这里待一会。
真的不是春天吗？可楼下的小菜园明明一派油绿，明明随风微摆，明明像是刚种下的样子。
循着睁不开眼的光，和能够睁开眼的凉，一片已经落上微尘，像了喝完了所有酒的酒瓶，提醒她，这里的春天已经过去了，或者还远远的没有来到。春天，是没有酒的季节。
内卧里的窗，是不是已经一辈子没开过了，自从那以后。琴声好像没了，被突然打扰的冲凉，混着还有湿气的头发，开始冷。于是倦在两层的棉被里。
开窗时，已经没有阳光了。透过宽大睡衣露出的身体，是不是一直这样，如孩童般，清瘦柔软，白皙无邪。
是不是对露台和窗，有特殊的敏感？
于是，坐卧下，顺手抽出一本《The Great Gatsby》。每个女人的气味都是不同的，你是什么气味，我不知道。可是柔软。1Q84是什么意思？一个人可以穿越时空，找寻故事。真的没读过那本书？真的没有。你真的很像那个，绿子。我始终没能过去那个深渊。一个人为你失去了一切，你也失去了一切，后知后觉。
从身体到灵魂，洁净的相对。无眠。我要一根烟，你要吗？
松散下来快要铺满床单的长发和快要干了的一团，并排着。
额上的窗，关上了，光线软弱下来。后面的房子成了一堵冷灰，只有房上一排像是随手勾勒的钢丝线条，仍然立着。
我其实根本不在乎，可是，仍有一个梦，你懂吗？
自画像的眼角眉梢，一瞬间泄露了所有真心，也根本没在乎你懂。
你什么也不需要，从那里搬到这里，已是明证。你需要的只是一个等待中的生活，和不找寻结果的未来。
可能那是一首莫名弹唱的歌，或者，一个没有舌尖的吻。
四周都被这样很多天难见的暖光，渐渐晒平。时而进来一团颠着脚尖的凉风，让她从烟圈围绕向光而望的快要睁不开的双眼中，回过神来，这不是春天，不是梦。
那双有着疤痕，却白皙的双手，一直弹唱着，什么。间或停下，轻问，想听什么？不知道。只是对着那双手，和抵着琴身的嚼颊，有距离的着迷，没有距离的心驰。
疲软微颤的双腿，因为高靴长时间的行走，解放在了秋阳静谧的露台台边。对面灰冷调的房，间或被晒在窗边的一排橘红点点的柿子，点缀着。和放在空调箱上面的一盆熟黄的有些泛旧青的小野菊，一同不知品种的，晒着。
不经意的回转头，在已经定格的相框里，没心没肺的笑了。她不寂寞。她只是把腿抬放在露台边，歇一歇。好像是分裂了一半的精神，毫无所求的，在这里待一会。
真的不是春天吗？可楼下的小菜园明明一派油绿，明明随风微摆，明明像是刚种下的样子。
循着睁不开眼的光，和能够睁开眼的凉，一片已经落上微尘，像了喝完了所有酒的酒瓶，提醒她，这里的春天已经过去了，或者还远远的没有来到。春天，是没有酒的季节。
内卧里的窗，是不是已经一辈子没开过了，自从那以后。琴声好像没了，被突然打扰的冲凉，混着还有湿气的头发，开始冷。于是倦在两层的棉被里。
开窗时，已经没有阳光了。透过宽大睡衣露出的身体，是不是一直这样，如孩童般，清瘦柔软，白皙无邪。
是不是对露台和窗，有特殊的敏感？
于是，坐卧下，顺手抽出一本《The Great Gatsby》。每个女人的气味都是不同的，你是什么气味，我不知道。可是柔软。1Q84是什么意思？一个人可以穿越时空，找寻故事。真的没读过那本书？真的没有。你真的很像那个，绿子。我始终没能过去那个深渊。一个人为你失去了一切，你也失去了一切，后知后觉。
从身体到灵魂，洁净的相对。无眠。我要一根烟，你要吗？
松散下来快要铺满床单的长发和快要干了的一团，并排着。
额上的窗，关上了，光线软弱下来。后面的房子成了一堵冷灰，只有房上一排像是随手勾勒的钢丝线条，仍然立着。
我其实根本不在乎，可是，仍有一个梦，你懂吗？
自画像的眼角眉梢，一瞬间泄露了所有真心，也根本没在乎你懂。
你什么也不需要，从那里搬到这里，已是明证。你需要的只是一个等待中的生活，和不找寻结果的未来。
可能那是一首莫名弹唱的歌，或者，一个没有舌尖的吻。
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