傅菲：鸟巢般的手
用现在的话说，我父亲是个农民知识分子。他一辈子干体力活，却喜欢看《三国演义》《水浒传》，喜欢想很多奇奇怪怪的问题，他珠算好，是个记帐能手。讲家庭琐事前，他喜欢先讲国家大事。他喜欢一个人靠在床前听广播，一边抽烟一边打瞌睡。有时，他会和我讨论许多不着边际的问题。
“你知道什么东西对人的摧残无止境吗？”有一次，我父亲这样问我。他是个寡言的人，但说起这些就滔滔不绝，像另一个人。面对他的提问，我发傻了。我都成家了，可我从没想过这个问题。我说：“是贫穷。”我又说：“是疾病。”
父亲伸出双手，说：“你看看吧。”
我从来没有仔细看过父亲的手—宽大、厚实，像干裂的旱田一样皲裂，粗粝的指甲缝隙里有黑黑的泥垢。我突然看见了生活的面孔——手就是生活的脸。他温和地坐在我对面，头发稀落，比我矮小，脸上的笑容仿佛刻在岩石上。
父亲说：“每个人的命运都要自己去承担，我也不例外。”他又说：“家里的两亩田还是要种的，自己吃的菜还是要动手种的，猪也要养一头，不然，你们回家过年也没了气息。”他说：“泥就是我们的命运，泥对人的摧残就是把人消灭。人死了，泥还是要把他的身体吃掉，连骨头也不放过。”
我握父亲的手，第一次，他的手像个鸟巢，但穿过我血管的，是阴寒。这可能是泥所要说的，只不过被父亲的手传达了。
父亲笑了起来，说：“你的手软绵绵的，像一团棉花。”
摘自2023年第15期《读者》
