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我开始害怕2021年，那三月今后的每一天都将离20岁越来越远。我怕我还没办展，还没把乱七八糟的诗投给出版社，还没出个人集哪怕只有几本，还未对资本阶级产生任何实质哪怕小的伤害，还没遇见真正炽烈且不虚伪的爱恋。我是一个极其害怕整理的人，我倒在那些无意义的创作之中，我怕只剩絮语淹没了年轻的泪水。
