回声
在四月初他收到了四发子弹,装在薄薄的锡纸袋子里,走起路来咣当作响。他点燃了一根烟,一团明亮的火光映照出苍白的脸庞和邋遢的胡茬。又是寒冷的季节,死亡横卧在大地上。烟灰坠落,余热贴在冰上。人一生只需要思考一个问题,自杀,还是活着。那些试图从虚无之中构建意义的哲学家,张开双臂对人类慷慨激昂地演说,如同泥潭里的蜻蜓挣扎着挥动纤薄的翅膀。他深爱造物主,也憎恨着祂。他曾向一百个木偶注入意识,任由他们在身边舞蹈和喧哗。他虔诚地亲吻春天小径上的花。他预谋一场盛大的灾害作为反抗。他大声怒吼、发泄和尖叫。然而贫瘠之上,依旧空空荡荡。而无论怎么说,这一切仍将继续,漫长的西西佛斯式的刑罚。 “I am...alive”.
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