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很多诗，不是写在现在 也并不是所有的 都选择绕道离开 比如风，比如兵 每一类时光，绝不类聚群分 它们沉沉紧紧，纠缠不清 生活，是等着 明白 诗歌，是等着 迷失
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文字搬运工 我偶尔相信不会因为一塌烟愁 毁了浮生了梦
