焰 破

       我有一本书，名字叫做《亲爱的提奥》，是梵高写给他的弟弟的几百封信的整理汇总，那平凡的纸张因为一个近乎癫狂的画家的书写，而流淌出了金的色彩，那是梵高灵魂中跳跃涌动的色彩。
    一直都很喜欢梵高，因为某种不明就里的契合——无法逃离的孤独与疏离感。在这姿态万千的世界里仿佛自己的存在是多余的，不被认可的；或者说是像一种工具一样，被各式各样的人利用，然后被毫不留情的丢弃，名为失意与绝望的毒，散发着迷迭香一样的香气，深入骨髓，最后连爱都扭曲了。难过，难过得要死；伤心，伤心得流泪。我的文字里充溢的也是明亮的色彩，但是转瞬，却又被阴霾吸噬。
    
                
                我一直在想，诗人的心究竟是怎么样的呢？是纯白的无瑕，还是纯金的闪耀呢？艺术从来与文学相通，文学就是诗化的艺术。很多人都说，我们这些与文字画笔乐谱为伍的人都是疯狂而偏执的，但是其实他们不懂，因为我们活在自我的世界中，我们可以把从外界渗透进来的青苔的味道绘出太阳的温暖；我们可以把天上的星辰打碎，装饰我们的裙角。我们所得到的快乐，远远比世人知道得多。