One day in 北京

       在京城的某个午后，某个旅馆的某个房间，燕姿温暖的声线环住我的肩，像贴心闺蜜的糯糯细语，绵柔轻软，麻醉缴械。
    真没种，又感伤上了，明明已过了多愁善感无病呻吟的青春期还搁这半夜里掐谷，头顶插把韭菜伪装自己是嫩芽。唉，惭愧啊……还需继续修炼，什么时候能游刃有余的将厚重演绎成豁达，将“贫”的态度刻入骨髓，纹入肌理，心才真正的自由。
    邦妮说：写字，和爱情一样，必须非常非常自由的时候才能做。
    我写字，可是我真的自由吗？
    究竟怎样才算自由？
    我那曾被足球砸死无数脑细胞的大脑不够思考这个问题的级别，从身体的某个地方有种微小的声音像细菌一样在慢慢滋生，它让我没有勇气给出任何一种肯定的答案。在很多个深刻又斑驳的日子里，冲击身体每处细枝末节的感觉比事件场景本身更加清晰，让人贪恋。爱过的人在很多年后也许面容已起涟漪，可曾经的悸动仍可以让你汗毛竖立。共同在风雨中拼搏的人在岁月的激流中不断消失，可一起吃苦的那种幸福仍可以让你有想哭的冲动。很多不想存留记忆的频率在有意无意的砍伐间成为下脚料，可已融进血液的隐忍、愤怒还是会时不时出来叩击你的房门。每个人都是可怜又可耻的瘾君子。
    我到底要说什么？乱了乱了，彻底乱了。那谁，拿个足球砸我几下，瘾犯了~先这样吧。