等待戈多
我一直坐在槐树下,等待一个人,他叫戈多,这棵树是太阳照样升起里面李东方的疯妈挂布鞋的那棵树,也是席慕容在佛前求了五百年变成的树,那这棵树下,我看见聊斋之子用绿豆粥换取故事的传奇,我看见酷似梁朝伟的眼神忧郁地对着这棵树倾吐着秘密。这棵树承载太多的秘密,变得丰盈优雅,沧桑的枝干突兀地舒展着疲惫的身躯,有气无力得迎接着路过的旅人。我看见过很多路人,有行色匆匆的,也有怡然自得的,多半怡然的是疯疯癫癫的和尚。红尘滚滚中的人都恋恋风尘,多多少少有些伤悲。
我一直在等待一个叫戈多的人,梦境中,佛祖的红莲幻化成的仙世,他眼神很干净,眉角好象有很多故事,那些故事让他笑起来很勉强,我一下子记住了他,他叫戈多。我要写一个关于他的故事,他正好是故事的主角。戈多,梦境中的人,幻影渐渐消失,只剩下玻璃上的冰晶,在柔弱的阳光下融化成一抹金色。他离开了,只留下佛祖的咒语,等待戈多。
我坐在槐树下,每个过往的行人都成了我的信客,有没有看见一个叫戈多的人,眉角藏着很多故事,大多数人都说没有,当然也有少数,会问身长几尺,相貌体态,确信自己是否真的有印象。可这些我都一无所知。我一愁莫展,一天,两天,春天,夏天,槐树只剩下枝干,树叶和去年的冬天一样羸弱地躲在萧瑟的风中。可戈多还是没有出现,偶尔会想象见到他的样子,竟莫名其妙得笑起来,路边玩耍的小孩都以为我是疯子,有意无意地避开的眼神,似乎狰狞的面孔会让祖国的花朵花容失色。
明明见过他,可就是描述不出他具体的样子,只记得他说,我和马尔克斯的主人公一样的名字,我是戈多,你愿意听我的故事么?你可以等我回来,槐树下我会告诉你一切。
我一直不知道这句话到底幻觉还是真实的存在过,真真假假,混乱了我清晰的思维。
他太粗心了,没有约定等待的期限,也许他不再回来了呢,一天,两天,一年,万年,他一定向至尊宝一样糊涂地说什么一万年的期限,人能活一万年么?按法律上判定,约定本身都是无效的。也许他被故事压得满满的,忘了如果这种假设是不可能跟现实沾边的,我不得不为他的错误继续错误下去,等待也没有期限,一天两天,一年,万年,等待像小题大做的事业,有点狼牙山五壮士地悲壮。我害怕我离开之后,他就来了,他会责怪我不遵守诺言,我的损失是错过一场故事,我确实好奇那些故事,我在写小说,一部关于戈多的小说,我在等待戈多给我素材,创造经典,我不知道是不是他来的时候,我已经不再写作,改画画或者经商了,但是我执拗地相信这会是一部惊心动魂的小说。所以等待变成了有价值的事业。
槐树下,我等得不耐烦了,写了个开始,等待戈多的过程,印象中的戈多,都写了计划中的一半内容,故事的主角还没有真实出现,戈多,在我的笔下有点力不从心了。
后来有人问,你是个作家么?我是戈多,我要给你讲我的故事。我竟然有点失望起来,问了那么多人,没有答案,走了那么多旅程,没有遇见,竟然在这么平常的下雨天,他来找我了。突然我觉得这不是我印象中的戈多,跟书写了一半的戈多不一样,是不是小说又该重新开始?我看着他,他不爱说话,有点傲慢,眉角很纠缠,我看不清是否真的有那么多故事足够我写预计的鸿篇。突兀地出现一个戈多,我的创造力像潮水一样退落,搅尽脑汁,却写不出来。
戈多开始讲他的故事,他衣衫褴褛,像远征了一场旅行,胡子邋遢,像古希腊的哲学家,他的传奇比亚历山大的金革铁马更动听,比路易十六的绯闻更精彩,他的表情有点亢奋,远远超出了我想写作的范围,我有点膜拜,驾驭不了他的小说,他不是我梦中的戈多,梦中的戈多应该不爱说话,让人遐想,他的眼神就可以告诉我一部五十万字都写不完的小说。可我怎么会被眼前这个自称戈多的人主宰,任我膜拜,心甘情愿做他的信徒。
你走吧,你不是我等待的那个戈多,也许你们只是同名。你不是我故事的主角。我只是不想废掉我这几个月的心血写的序曲。我继续写关于他的小说,有点按自己的思维书写,墨汁像名贵的黑色郁金香一样在纯白的纸上绽放,像花朵一样不胜凉风。我奋笔疾书,一张张纸飘向空中,像风筝一样飞翔。
秋风萧瑟,纸张完成了一场过往的祭奠。我依旧不理睬那些纸张,下雨了,雨水打湿了我的创作,遒劲的字体流出淤黑的水,模糊了我的字迹,地面染成黑色的梦境,故事到结束,戈多依旧没有出现,我把它命名为等待戈多。
冬天来了,我离开了老槐树,终究敌不过时间,我要去远方,等待戈多那部小说凌乱地躺在老槐树下,成了惟一见证曾经等待的痕迹。如果有天,真的戈多路过槐树,他一定会看到那些沾满上帝的眼泪的纸张。他可以确定我写的关于他的故事是不是真的吻合?
泪角声寒,快马加鞭,我再也没有去那棵槐树下,依旧很多伤城里的人要去那里倾吐秘密,依旧农夫在那里纳凉,只是我渐渐将它遗忘,只记得曾经写过一部小说,具体在哪里写的都不记得了。
只是,只是偶尔,会想想要是戈多看了我的小说,说我描述他的相貌太丑了点,是不是该改改?那时他找不到我,该怎么解决?我一直想着这个百思不得其解的问题,垂胸顿足,突然醒了,原来大梦一场。天亮十一点半,早安,戈多。
我一直在等待一个叫戈多的人,梦境中,佛祖的红莲幻化成的仙世,他眼神很干净,眉角好象有很多故事,那些故事让他笑起来很勉强,我一下子记住了他,他叫戈多。我要写一个关于他的故事,他正好是故事的主角。戈多,梦境中的人,幻影渐渐消失,只剩下玻璃上的冰晶,在柔弱的阳光下融化成一抹金色。他离开了,只留下佛祖的咒语,等待戈多。
我坐在槐树下,每个过往的行人都成了我的信客,有没有看见一个叫戈多的人,眉角藏着很多故事,大多数人都说没有,当然也有少数,会问身长几尺,相貌体态,确信自己是否真的有印象。可这些我都一无所知。我一愁莫展,一天,两天,春天,夏天,槐树只剩下枝干,树叶和去年的冬天一样羸弱地躲在萧瑟的风中。可戈多还是没有出现,偶尔会想象见到他的样子,竟莫名其妙得笑起来,路边玩耍的小孩都以为我是疯子,有意无意地避开的眼神,似乎狰狞的面孔会让祖国的花朵花容失色。
明明见过他,可就是描述不出他具体的样子,只记得他说,我和马尔克斯的主人公一样的名字,我是戈多,你愿意听我的故事么?你可以等我回来,槐树下我会告诉你一切。
我一直不知道这句话到底幻觉还是真实的存在过,真真假假,混乱了我清晰的思维。
他太粗心了,没有约定等待的期限,也许他不再回来了呢,一天,两天,一年,万年,他一定向至尊宝一样糊涂地说什么一万年的期限,人能活一万年么?按法律上判定,约定本身都是无效的。也许他被故事压得满满的,忘了如果这种假设是不可能跟现实沾边的,我不得不为他的错误继续错误下去,等待也没有期限,一天两天,一年,万年,等待像小题大做的事业,有点狼牙山五壮士地悲壮。我害怕我离开之后,他就来了,他会责怪我不遵守诺言,我的损失是错过一场故事,我确实好奇那些故事,我在写小说,一部关于戈多的小说,我在等待戈多给我素材,创造经典,我不知道是不是他来的时候,我已经不再写作,改画画或者经商了,但是我执拗地相信这会是一部惊心动魂的小说。所以等待变成了有价值的事业。
槐树下,我等得不耐烦了,写了个开始,等待戈多的过程,印象中的戈多,都写了计划中的一半内容,故事的主角还没有真实出现,戈多,在我的笔下有点力不从心了。
后来有人问,你是个作家么?我是戈多,我要给你讲我的故事。我竟然有点失望起来,问了那么多人,没有答案,走了那么多旅程,没有遇见,竟然在这么平常的下雨天,他来找我了。突然我觉得这不是我印象中的戈多,跟书写了一半的戈多不一样,是不是小说又该重新开始?我看着他,他不爱说话,有点傲慢,眉角很纠缠,我看不清是否真的有那么多故事足够我写预计的鸿篇。突兀地出现一个戈多,我的创造力像潮水一样退落,搅尽脑汁,却写不出来。
戈多开始讲他的故事,他衣衫褴褛,像远征了一场旅行,胡子邋遢,像古希腊的哲学家,他的传奇比亚历山大的金革铁马更动听,比路易十六的绯闻更精彩,他的表情有点亢奋,远远超出了我想写作的范围,我有点膜拜,驾驭不了他的小说,他不是我梦中的戈多,梦中的戈多应该不爱说话,让人遐想,他的眼神就可以告诉我一部五十万字都写不完的小说。可我怎么会被眼前这个自称戈多的人主宰,任我膜拜,心甘情愿做他的信徒。
你走吧,你不是我等待的那个戈多,也许你们只是同名。你不是我故事的主角。我只是不想废掉我这几个月的心血写的序曲。我继续写关于他的小说,有点按自己的思维书写,墨汁像名贵的黑色郁金香一样在纯白的纸上绽放,像花朵一样不胜凉风。我奋笔疾书,一张张纸飘向空中,像风筝一样飞翔。
秋风萧瑟,纸张完成了一场过往的祭奠。我依旧不理睬那些纸张,下雨了,雨水打湿了我的创作,遒劲的字体流出淤黑的水,模糊了我的字迹,地面染成黑色的梦境,故事到结束,戈多依旧没有出现,我把它命名为等待戈多。
冬天来了,我离开了老槐树,终究敌不过时间,我要去远方,等待戈多那部小说凌乱地躺在老槐树下,成了惟一见证曾经等待的痕迹。如果有天,真的戈多路过槐树,他一定会看到那些沾满上帝的眼泪的纸张。他可以确定我写的关于他的故事是不是真的吻合?
泪角声寒,快马加鞭,我再也没有去那棵槐树下,依旧很多伤城里的人要去那里倾吐秘密,依旧农夫在那里纳凉,只是我渐渐将它遗忘,只记得曾经写过一部小说,具体在哪里写的都不记得了。
只是,只是偶尔,会想想要是戈多看了我的小说,说我描述他的相貌太丑了点,是不是该改改?那时他找不到我,该怎么解决?我一直想着这个百思不得其解的问题,垂胸顿足,突然醒了,原来大梦一场。天亮十一点半,早安,戈多。
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