中英文均可的日记

这个怪物终于死了。

听到这个消息的时候，我正在办公室，埋头写着方案。同事放起了他的MTV，歌迷尖叫、窒息、不省人事地被手臂传递出人群，一颗多么灿烂的星辰啊。我一句话也没说，脸色乌青，眉头紧锁，沉着地敲着键盘。过几分钟，老同学也发来短信：迈克死了。我没说话，回了三个叹号。

这一天和往常一样，写炒作案，应付甲方，骂不靠谱的写手，冷对销售的催促。中午没去食堂吃饭，2点才泡了一包方便面。好不容易理清了炒作稿，编完了风水策划案，跟甲方沟通了下一个地标的炒作。准备喘口气，宿酒却上涌，顶撞太阳穴，将眉头挤成一堆。忍到到下班，我问同事，我怎么会头痛，没喝多少啊。

天色半阴半晴，路过茶叶市场，逛茶具，躲雨，在店里跟老板娘侃起来。屋里很闷，老板娘冲了两种铁观音让我体会：消青和正味。前者嫩绿，茶汤如玉，含在嘴里像塞了一包青草和泥；后者皱黄，茶汤黯淡，舌感却如空山新雨后，翠竹之中一派清新纯净。还是不习惯太重的青味，遂取了些许正味回家。

这絮絮叨叨的一天总算结束了，我跨进了门，扔下包，换短衣，然后兴冲冲拎出茶杯进厨房清洗。突然，手被猛力一拖，脆生生的一响，我吃惊地看着白玉似的杯盖从手中滑落，撞向坚硬的地板砖，细小的碎片四处飞溅。脑子嗡地一下懵了，两秒钟之后，我才意识到手被桌沿挂了。我取来扫帚，将残局清理干净。茶泡不成了，我茫然地打开了电脑。新闻跳出来，这时，我才想起这个世界更大的一块亮晶晶的部分碎掉了。

很难想象，这跟亲人故去不同。亲人离开时魂跟着走了，漂浮着，像在雾中，茫茫然不知身在何方。这一次，看着悼念他的网页，看着他曾经的面容，听着曾经鼓舞、震撼或者抚慰心灵的声音，心里涌起巨大的悲伤。在那个甜腻俗丽的流行蜡丸充斥耳鼓的年代，他是唯一的奇迹。他变幻、诡异，无穷的想象散发着光芒与魅力，华丽、尖锐，无所限制，无所不至，他的音乐有如一场冒险，他本身是孩童、探险船长和国王，一边兴奋地尖叫，一边拨动想象的轮舵，带领你将他的音乐王国扩张到地球上的任何一个角落。没有一条音乐河流如此宽广，还能被称为流行。 

他的魅力不限于音乐，他从未具备让生活平淡的能力。我们争论那抵抗地心引力的45度是真是假，我们的父母质疑他是男是女，他在歌中反问自己是黑是白。初中开运动会，男生们高喊把拉德斯基换了，当迈克的尖叫响起的时候，就是我们冲破纪录的时候。

他的出现让孩子发现天使，青年发现国王，而媒体发现丑闻矿，心理学家发现活标本，他们一拥而上，犹如吸血鬼扑向少女，魔鬼扑向羔羊，爱与恨早超过了这副缺少肋骨的肉体的载荷极限。 
 
他的魔力犹如塞壬和美杜莎。难以想象，全世界有多少人在家中的夜晚，对着这样一个光彩照人的影子发狂发呆。而这样万众膜拜的神又是如此孤独噬骨。

他是荒诞、悖论、寓言。超凡的能力仿佛来自与魔鬼的交易，诅咒如影随形。他胆敢拒绝上帝赐予的皮骨，用自渎之舞与自残之刃与之摧毁。 

他符合对于天才的一切描述，疯狂、怪异、人格缺陷，完美的作品之后掩盖着骇人的恶习。他如此放诞不经，又如此脆弱可怜；如此强大，如此无助；如此崇高，如此堕落，与这个世界格格不入。

我一直有这么一个极端的偏见：必须以生活写诗的才是真正的诗人。比如吻火的徐志摩，比如卧轨的海子。他裹挟童话之甲，用荒诞向变态的成人世界挑战。然后如战士血洒疆场，圣徒蹈火祭坛，他倒在了自己的国度，舞台的中心，光芒照耀着一具秃头、骨折、针眼密布的骷髅。

日月如鼠，啃噬肉体与人心。他的面目逐渐塌陷，他的声名发出恶臭，犹如瘫痪的病人，在遗忘中等待死神仁慈的裁决。没有人知道他如何忍受这一切。

不朽的敌人不是时间，而是人世间一粒粒琐事的沙子，如同大漠黄沙，将奇迹掩埋。我宁愿相信，有一天老子忍受不了妻子的唠叨，才骑上青牛逃出关外。

如果不是MJ的突然离去，我也早已忘记了那些沸腾的时光，深埋在月供、K线图、打卡钟、客户名单不断制造的流沙之中。

现在他终于成为了历史。而我不知道有多少时间可供怀念，现在已经是凌晨三点，再过五个小时，我又将挤上拥挤的公车，开往流沙般滑下的每一个早晨，直到淹没。